XI

um rio que seja para esta fome de raízes

não saberemos da morte

do seu rosto exposto ao sol

ou da memória que vestirá os nossos ombros

como a água que se move

eu tenho pressa

X

a língua que diz
- não se mova -
pela leveza dos espaços

não é desta espessura que falo
mas das inundações não fabricadas

do peixe que se ergue no mar
e não retorna

IX

um longo tempo

sem tecer a trégua

que fossem então as águas

a costurar os estilhaços

a nudez dos que ficaram

- e não souberam -

o peito a arfar

porque é noite

e já não se respira

o leito deste rio

é a mudez absoluta