VIII

falaria da casa

do quanto as noites se alongam

até tocarem o chão

desta mudez – que não é pouca –

como um afogado

que ficou sem a palavra 

VII

falar ao tempo

da disparidade com que tocamos as coisas
deste chão que não sabe de espaços fundos

é bom estar só e não mensurar
a agonia dos espelhos

um tempo que fosse palavra
e não asa

VI

como não sucumbir às sombras

que fazem escurecer  o dia

ao ruído, mínimo, que é cruzar a porta

 - essas coisas que rompemos com as mãos -

uma noite apenas

para tanta fome

e um céu

como se falássemos 

V

uns avessos, uns azuis

que não me cabem

e fosse o mar

esta torrente de milagres

não falaríamos de plátanos,

desembocaduras

não diríamos deste todo

de barcos, armaduras

a sutileza das armadilhas

IV

não veremos a profusão de navios

mares, terras por abandonar

verões que nunca acabaram

um pássaro que coubesse nos olhos

que plantasse a escuridão nos telhados

e retornaríamos ao caos

da palavra incendiada

III

devoraríamos a palavra

esta sede que impulsiona os barcos

um torpor que nos impede

um fechar de portas

a mão do tempo desfazendo os nós

estas raízes

cobrindo os nomes 

II

é como se falassem

de tão duras as águas

 - mas não dissessem nada -

um ruído que fosse

raízes inteiriças

um despojar de fendas

e descontroles

as mãos muito vazias 

I

como um deus

que fechasse os olhos

não diria tempo

- peso de serpentes -

nem saberia de muros, cardos

coisas que se movem

dessa leveza que tentamos

alcançar nos precipícios