XIII

não seria mais apropriado se o tempo

- este senhor de braços longos

e punhos para o alto –

interrompesse a trajetória equivocada

mas somos feitos deste chão

sobre qual pisamos

ainda hoje ao meio-dia

XII

é preciso que te movas

um grão que seja

neste teu olho de prata

  - cabedal de raízes -

são tantas as inundações

que não carregam nada

é preciso, sim

ferir os nós dos dedos

e desnudar os pés

para que colham a última chuva

XI

um rio que seja para esta fome de raízes

não saberemos da morte

do seu rosto exposto ao sol

ou da memória que vestirá os nossos ombros

como a água que se move

eu tenho pressa

X

a língua que diz
- não se mova -
pela leveza dos espaços

não é desta espessura que falo
mas das inundações não fabricadas

do peixe que se ergue no mar
e não retorna

IX

um longo tempo

sem tecer a trégua

que fossem então as águas

a costurar os estilhaços

a nudez dos que ficaram

- e não souberam -

o peito a arfar

porque é noite

e já não se respira

o leito deste rio

é a mudez absoluta

VIII

falaria da casa

do quanto as noites se alongam

até tocarem o chão

desta mudez – que não é pouca –

como um afogado

que ficou sem a palavra 

VII

falar ao tempo

da disparidade com que tocamos as coisas
deste chão que não sabe de espaços fundos

é bom estar só e não mensurar
a agonia dos espelhos

um tempo que fosse palavra
e não asa